Поехал я как-то с приятелем к его девушке на дачу в гости. Дача эта была в деревне Малые Жеребцы, что неподалеку от военного аэродрома Чкаловский. В те времена войска возвращались из колоний и грузовые самолеты на глиссаде приоткрывали люк, чтобы сбросить в лес контрабанду.
Мы кружили битый час в тех краях, крепко выпившие, но главное - мы заплутали, потому что, как перед войной, в тот год грибов было хоть коси, и мы уж не знали, куда их девать, набив ими снятые куртки с завязанными рукавами.
Время от времени встречали кого-нибудь из местных, и пьяный Гоша спрашивал у них, где тут деревня Большие Жрецы. Никто не признавался, и мы с чистой совестью возвращались к подосиновикам.
Уж еле плелись, но азарт есть азарт, как вдруг над нами заревел серебристый кашалот и четырехмоторный ИЛ-76 прополз по верхушкам деревьев. Затрещали ветки и что-то, глухо долбанув в землю, покатилось в овраг, оглушительно ломая орешник.
Мы не успели бросить свои подосиновики и кинуться вниз, как нас окружили трое штатских: правые их руки были заведены к кобуре под мышку, в левых трещали рации. Мы встали.
- Чего делаем, уважаемые?
- Грибы собираем.
- Ладно. А ищете кого?
- Большие Жрецы, - пошатнулся Гоша.
- Жрецы?
- Жрецы.
- Так это мы - Жрецы, все трое.
Мы обомлели.
Но Гоша, нахмурив на мгновенье брови, нашелся:
- Жрецы, значит. А культ у вас какой?
- Культ у нас - СССР называется.
- В гробу я видал такой культ, - ответил Гоша. - СССР изжил себя. Колосс на глиняных ногах!
- Знаешь что, молодой, - ответил дядька, выпрастывая из-под куртки пистолет. - Валите-ка вы подобру-поздорову.
- А мы не знаем, куда идти! - вскрикнул Гоша. - Мы Больших Жрецов ищем.
Тут другой, тоже уже с пистолетом, решил вмешаться:
- Валентиныч, о чем речь? Какие жрецы?
- Не свети меня, - прошипел тот. - Не видишь, дебилы попались. Сейчас все дурдомы разогнали, с этой Перестройкой.
Явно лица военных, твердые скулы, колючие глаза. Тут третий подходит, затвор передергивает:
- Валим?
- Ты, что ль, копать будешь?
До этого момента я почти не понимал, что происходит. Мне, выросшему в области Третьего круга ПВО Москвы и не раз в школьные годы попадавшему в запретку, казалось, что мы очутились в какой-то секретной местности и часовые должны нас переправить на КПП. Вот только почему они в штатском - я не был способен понять.
Гоша не унимался:
- Так что, товарищи жрецы, отсталая у вас религия! Культ СССР - это туфта. Вот у нас - культ Роберта Фриппа и Кейт Буш. Слыхали такую музыку?
И тут первый махнул на нас пистолетом и стал спускаться в овраг. Остальные за ним. Я же, почуяв недоброе, потащил Гошу из леса на шоссе, на шум машин. Пройдя по нему, мы наткнулись на указатель: "Малые Жеребцы".
Вечер завершился картошкой с грибами и беседой с отцом Гошиной невесты, полковником авиации, летавшим над Синаем на МиГ-25.
Мы рассказали все и поклялись ему забыть про Больших Жрецов, встреченных в лесу. А заснули в стогу сена, рядом с выводком коз, мучивших меня ночью звуками ада с чертями.
А еще через два месяца СССР перестал существовать.
Но жрецы его остались.